Проклятая Попаданка

В половине девятого вечера Анастасия поняла, что сегодня опять не уйдёт вовремя.

Цветочный магазин «Лилия» ютился в подвальчике у метро, между ремонтом обуви и ломбардом. Четыре квадратных метра прилавка, холодильная витрина, вечно дребезжащая дверь. Настя работала здесь третий год и давно перестала объяснять знакомым, почему. Сначала это было «временно», потом «пока не найду что-то получше», а потом объяснять стало некому.

Зато здесь было тихо. Здесь никто не требовал от неё быть громкой, успешной, активной. Здесь нужно было только одно — чувствовать, чего хочет цветок. Подрезать стебель под нужным углом, угадать, когда вода стала тяжёлой, какую розу спасёт ещё день, а какую пора отдать в уценку. У неё это получалось так, что хозяйка магазина, суровая тётя Валя, однажды сказала: «У тебя руки живые. Не растрачивай».

Настя тогда не поняла, что имелось в виду, и давно забыла. А сейчас, сидя на корточках перед ящиком с эвкалиптом, зачем-то вспомнила.

Последний заказ — букет невесте на завтрашнее утро — был готов. Белые пионы, зелень, лента цвета слоновой кости. Красиво. Чужое счастье всегда выходило у неё красиво.

Она выключила витрину, сняла фартук и посмотрела в зеркало над раковиной. Тёмно-русые волосы, выбившиеся из пучка, бледное после смены лицо, серые глаза. Двадцать шесть лет. Ничего примечательного. Девушка, которую не запоминают с первого раза.

На улице шёл дождь — мелкий, затяжной, октябрьский. Настя подняла воротник пальто и пошла к метро, переступая лужи. Думала о том, что дома ждёт кот и половина вчерашнего супа, что надо позвонить маме, что в субботу можно наконец выспаться.