Паровое Сердце, или Три месяца до развода

Если бы меня спросили, как я собираюсь провести вечер пятницы, я бы ответила: «Празднуя». Если бы спросили, как не собираюсь, — я бы ответила: «Падать из окна».

Жизнь, как выяснилось, обожает второй вариант.

Меня зовут Александра Мороз. Тридцать лет, архитектор, четырнадцать реализованных объектов, два профессиональных конкурса, хронический недосып и любимая кружка с надписью «Несущая стена этого офиса». Восемь лет я вкалывала в «Штерн и партнёрах» так, будто от каждого моего чертежа зависела судьба человечества, и в ту пятницу Штерн — сам, лично, при всех — поднял бокал и сказал:

— Александра, с января ваша фамилия появится на табличке у входа.

Партнёрство. Табличка. Моя фамилия золотыми буквами. Я восемь лет шла к этой фразе, отказавшись по дороге от двух отпусков, одного жениха и бесчисленного количества нормальных ужинов.

Поэтому — да, я выпила. Не как приличная будущая совладелица бюро, а как студентка, сдавшая сопромат с первого раза. Шампанское было холодным, музыка громкой, коллеги искренними, а панорамная лоджия на двадцать пятом этаже — открытой, потому что июнь, потому что душно, потому что кто-то хотел покурить.

Я помню, как вышла туда с бокалом. Помню город внизу — россыпь огней, которую я всегда рассматривала профессионально: вон там неудачная высотка, вон там гениальная развязка. Помню, что перила показались мне низковатыми, и я ещё подумала, что надо бы глянуть, по нормативу ли они.

А дальше — смазанное пятно. Чей-то смех за спиной. Толчок? Порыв ветра? Собственный каблук, подвернувшийся на плитке? Головокружение накрыло тёплой волной, город качнулся навстречу, и последней связной мыслью в моей голове было возмутительно профессиональное: